embora

então, quando eu tiver ido,
ficarão as flores para você cuidar

não saberá qual foi a última vez

em que as reguei

o tempo de cada uma

seu brotar, seu renascer

ficarão sementes por plantar

suas mãos maduras

acolherão, revolverão a terra

o perfume do manjericão

lembrará as tardes

em que eu explorava 

os mundos do seu quintal

e no tempo da sua mão

serei terra, serei chão.

outono

é imperioso o passar das flores

quando se caminha certa dos passos

a perder

buscava um nome para isso

e nas direções do vento 

deixei mais que sombras

um poema feliz

um poema feliz 

não existe

queria um nome para o que sinto

a busca que nunca vai terminar

acolher o que dói 

tem sido minha maior vitória

a história dos que não vencem

é a minha memória 

menos triste

*

floriografia

 tentei ler as flores que trazia nas mãos
mas tudo o que vi foram ramos secos
de um tempo que já passou

*

como quem recebe batidas repetidas no meio da cara

tenho apoiado as mãos no rosto e tentado respirar

também eu morro um pouco 

não é uma escolha

tenho andado com a pressa de mil formigas

atordoadas, mas precisas no trabalho

de não perder os pulsos

não se pode contar com tijolos encaixados

por mãos que não sabem o caminho de casa

como quem recebe repetidos chutes

tenho sentido o gosto vermelho da noite

e não consigo fechar os olhos 

meu deus, não é possível fechar os olhos

como quem recebe mil socos na cara e

fica com os olhos inchados a vida atravessada 

um borrão escuro preso na garganta

cuspir essa merda toda um incêndio

saber o ponto exato onde acertar 

também morre quem atira, é fato

mas é preciso atirar

porém nada dizia

vivi com a sombra de meu pai nos olhos
quando me deitava para dormir, era nele que pensava
nas palavras que nunca ouviu, no abraço que não deu
chorava nas tardes por imaginar a notícia de sua morte
enterrei-o muito antes do tempo
mas as dores já estavam em mim enterradas 
com tanta angústia e desespero 
que me doíam o peito desde pequeno tão cansado

*

desdobramento

as rugas em volta dos olhos

desenham a passagem do tempo

traçam caminhos recém descobertos

quando a manhã atinge o rosto

dentro dos olhos existe

a luz de uma vida inteira 

não  há sinal de sombra 

ou marca de passos perdidos

o olhar direto e altivo 

desloca o fio contínuo 

enxerga entre as correntes 

naufrágios e desalinhos

e contorna no fim dos dias

as chaves de todas as portas

*

colheita

recolhi do quintal o corpinho de uma abelha

segurando-o nas mãos, fiquei pensando

o que seria daquele corpo 

com mãos boas que o sustentassem 

mas me lembrei ainda 

que abelhas não precisam de mãos boas

porque se sustentam sozinhas

em conjunto,  sustentam o mundo

e o céu de poucas nuvens e nenhum mel

coloquei o corpinho no chão, tão sozinho

notei, então, que havia perto dele 

outro corpo de abelha

a morte das abelhas escapou-me pelas mãos

e cortou dos meus olhos toda doçura

*